Текстовые иллюстрации

[DragonShy]

10.04.2011 в 22:21

Пишет  Анго:

Фэйл
Пыталась нарисовать стенку, но, кажется, не получилось. А ещё пыталась придумать, как будет выглядеть наглядная иллюстрация к фразе, которая откуда-то несколько дней крутится у меня в голове, "Кто здесь? - Кто-кто... Нет меня" - но, надо думать, тоже получилась какая-то тёмная НЁХ.

*никакой техникой или сложностью исполнения и не пахнет, да и времени отняло совсем немного, выкладываю так, чтобы дневник не простаивал)

Картинка чем-то резко зацепила. А так как я иногда пишу иллюстрации к рисункам Анго - к этой я не смог не написать. Несколько непривычно - без Вахи и лулзов - но мне чем-то нравится то, что получилось. Видимо, во мне еще осталась фантазия)
Так что - мне кажется, не фэйл, нет. Все получилось)



-Ты уверен, что мы сможем пройти здесь?
-Не волнуйся, это самый короткий путь. Я местные дворы знаю, как…
Остаток фразы, равно как и незаконченное сравнение, неожиданно поглотило молчание. Тихое такое, задумчивое. Совершенно неуместное в диалоге двух торопящихся на встречу с друзьями молодых людей – спешащих настолько, что решивших срезать путь через холодные переулки, лишенные солнечного тепла с прошлой осени. Пустые и гулкие, не тронутые снегом и дождями, высохшие и одичавшие – они мрачно провожали неожиданных гостей суровыми взглядами потревоженных хозяев. Уверенный в правильности своего пути, юноша вприпрыжку шагал мимо давным-давно уснувших фонарных столбов, его спутница, боязливо оглядываясь на провалы арок, семенила следом, стараясь не отставать – ей искренне казалось, что остановись они хоть на секунду, и тяжелое серое небо упадет на них, придавит, и им придется остаться здесь вечно, блуждать в лабиринте пыльных искрошившихся стен. Поэтому она торопливо цокала каблуками по асфальту, стараясь смотреть под ноги – до тех пор, пока ответ ее спутника, только что свернувшего в очередной проулок не оборвался тишиной. Не успев остановиться, девушка уткнулась в его спину, и выглянула из-за плеча молодого человека, переводя дыхание – замершее, когда она увидела причину, из-за которой замер ее проводник.
Они уткнулись в тупик, такой же пыльный и серый, как и весь их предыдущий путь – но закончившийся неожиданно яркой на фоне окружающей их бетонной серости стеной. Это было творение безумного граффиста, или, возможно, просто кто-то из уличных художников решил оставить след своего творчества там, куда редко кто заходит, вдохновленный… чем? Кто знает, в чем можно было найти вдохновение среди очередной поляны в гуще городских джунглей.
Но ему, неизвестному художнику, это удалось. На другом фоне картина на стене казалась бы тусклой, плесневело-безжизненной – но, соседствуя с грудой битых кирпичей и свалявшимся в единую массу мусором, с облупившимися, в потеках, стенами – она казалась осколком другого мира, и лишь трещины на краске, и отколовшийся кусок штукатурки, унесший с собой частицу картины – делали изображение более-менее реальным.
Отодвинув с пути замершего молодого человека, девушка медленно шла к стене, впившись глазами в туманно-болотный фон, чахлые деревца – и странную, гротескную фигуру, замершую спиной к неожиданным зрителям. Силуэт не позволял определить, кто, или что это могло быть, но мягкие очертания, просвечивающие контуры – как-то приковывали к себе внимание, и…
- Ты что делаешь?
Оклик спутника привел девушку в себя, и она ощутила, что стоит и задумчиво водит пальцем по трещинам, пробежавшим по краске на стене, по крошащемуся цементу между кирпичами, а звезды, разбросанные щедрой рукой по силуэту, мерцают в такт стуку ее сердца.
- Ничего.
- Здорово, правда? На такую штуку вряд ли наткнешься где-нибудь в центре.
- Наверное… да.
Цемент был очень холодным на ощупь, как и красный кирпич под исчезнувшим осколком изображения – но если следовать кончиками пальцев за змеящимися трещинами, расходящимися во все стороны от оголившегося кирпича, то, чем дальше они углублялись в картину, тем становились теплее. Это было странно, и девушка невольно оглянулась на молодого человека, обнаружив, что он нахмурился.
- Ладно, пойдем. Похоже, свернули немного не туда, ну да ничего. Сейчас выберемся. Бросай смотреть на это сюрреалистическое безобразие, пошли.
Девушка кивнула, понимая, что они, и в самом деле, опаздывают. Но картина, не смотря на всю свою нереальность, притягивала к себе, сияя каким-то внутренним светом, теплом, ощущением касания густого тумана на коже, резким окликом болотной птицы…
Молодой человек, видя, что его дама не собирается торопиться, подхватил ее под локоть и едва ли не силой заставил оторваться от стены, после чего они направились к выходу из тупика. Девушка, влекомая своим спутником прочь от стены, оглянулась и постаралась найти взглядом тот самый осколок штукатурки, отвалившийся от картины, забравший у нее часть красок и света – он должен был валяться где-то в пыли у подножья. Почему-то казалось важным увидеть этот осколок, как будто он что-то значил. Но, прежде чем они снова свернули на прежний путь, сделать этого девушке так и не удалось. Может быть, скрылся под слоем пыли. Звезды на фигуре моргнули девушке на прощание – и серые стены спрятали тупичок, как будто его и не было.

Демио сбросил с головы плащ и оглянулся вслед затихающим шагам гостей переулка. Его, когда-то прекрасное, искрящееся улыбкой, а теперь – в хмурых морщинах лицо, подернулось грустью от того, что очередной творец прошел мимо его угасающей обители. Он был очень стар – и он очень устал. Его фантазии уже не хватало, чтобы поддерживать жизнь в тускнеющем год от года мире.
Последней вспышкой его фантазии, забравшей все оставшееся тепло, стала эта дверь, дверь в его реальность, необыкновенная, непонятная, дверь, привратником которой стал он сам. В ожидании того, кто придет сменить его на посту мечтателя этого маленького мира, вспыхнет фантазией, заставит туман разбежаться, открывая чистые, яркие просторы, давая путь солнечному свету. Для него этот переулок не превратится в тупик, он не побоится шагнуть сквозь стену – и только он согласится принять звездный плащ, подарив Демио покой – и новую жизнь этому, затерявшемуся и заплесневевшему среди других, более ярких, миру.
Но пока – увы. Может быть, эта девушка, в которой демиург почувствовал силу фантазии, вернется – через год, или через десять лет - но не стоило на это рассчитывать. Сколько их было, почти открывших дверь, прикоснувшихся к звездам – и столько же не нашло сил и фантазии вернуться. Оставалось только ждать. Ждать долго, мучительно, не позволяя миру рассыпаться серой пылью, и превратиться в грубые мазки масляных красок на затерявшейся среди сотен таких же, как эта, стене. Демиург мог сделать дверь проще, просто повесить вход на центральном проспекте города, и отдать мир первому вошедшему – но это было бы проявлением необыкновенного неуважения ко всем тем, кто проявлял фантазию к этому миру до него. Он многое подарил – и еще больше получил в ответ. Он о многом мечтал – и его мечты воплощались. А теперь уже он воплотит в реальность фантазию, мечту того, кто поверит – и вернется. Может быть, вернется.
Он чуть-чуть поправил изображение куска кирпичной стены, грубо налепленное на реальность, немного подрисовал линии трещин – и вновь закутался в мерцающий звездами плащ, повернувшись прочь от выхода из тупика, снова превращаясь в изогнутую тень.
Кажется, где-то на краю сознания, за границей переулка, торопливо застучали по асфальту каблуки. Наверное, эхо и память играли с ним шутки. Или, может быть…