Вчера работал с каким-то сисадмином, разбирались с настройками программы, а фоном у него звучало что-то среднее между дарк эмбиентом и пост-роком. В какой-то момент админ отошел, а телефонную трубку положил куда-то рядом с колонками, так что мелодию стало слышно очень хорошо. За окном как раз началась метель, медленно-медленно падали здоровенные хлопья снега, я смотрел в окно, а в наушниках у меня звучали меланхолия и тоска. Остальные звуки как-то резко кончились, остался только голос безысходности - она низким грудным контральто объясняла мне, что все тщетно и бессмысленно, и проблем на самом деле нет, поскольку решить их невозможно. Движение документов и людей, идущих в никуда, голоса в трубке, сообщающие о каких-то вымышленных проблемах - все это только иллюзия. Незачем сдавать отчетность - не перед кем отчитываться в своих мелких неудачах, незачем отправлять документы - юридически значимой является только бессмысленность нашего нелепого существования, да и она, по сути, ничто. Ничто, и значимо лишь течение времени, от прошлого к будущему, которое неизбежно наступит. Без меня. У меня рак души.
Я не помню, сколько это продолжалось. Снег падал, а перед моими глазами бесстыдно танцевала безысходность, похожая вкусом на кислый кефир.
В какой-то момент я понял, что музыка звучит чуть тише, а вернувшийся админ что-то говорит в трубку, что-то совершенно неважное в многообразии восхитительной пустоты окружающей вселенной. Кажется, он меня спрашивал, могут ли они отправить отчет в росстат.
"Разве это имеет хоть какое-нибудь значение?" - сказал я ему. Он не нашел, что мне ответить.
Я положил трубку.